На кухне залежи не вымытой посуды.
Рук не поднять.
В глазах презрение и злоба.
И точащий сознание вопрос.
А вы ноктюрн сыграть смогли бы
На флейте горлышек бутылок коньяка?
А русский рок?
Или ню-металл?
Прохожий, эй! Не будет огонька?
Играю я, пока никто не видит
Сверлящей боли за улыбкой
И оголённых нервов за сарказмом.
Не стану плакать.
Надену платье покороче.
Конечно, чёрное.
С глубоким декольте.
И кружево перчаток пусть запястья обвивает.
И прикурю на улице манерно,
Поправлю волосы и спину распрямлю.
Пусть видят все, что я ещё живая.
Пусть вижу я, что всё ещё живу.
Хоть неуверенной походкой
По тропке жизни я иду.
И пусть не знаю, как жить надо.
Скажите мне,
Кто это знает?
Тому я ноги поцелую,
Утру лицо его махровым полотенцем,
Заботливо того с креста сниму.
Я не стыжусь своей не вымытой посуды
И рук опущенных безвольно.
Мне стыдно сделать больно людям
И от усталости не верить в чудо.
