Борщ

Как тошно в мире, в том, где нет тебя!
Не греет солнце, музыка не та…
Тугой ремень из серых верениц
Сжимает грудь петлёй чужих мне лиц.

Но дыма нет лишь там, где нет огня.
И то, что наше, некому отнять.
Так дай мне руку сильную твою,
Тебе я борщ, как любишь ты, сварю.

Маме

Пишу тебе, моя родная мама,

Из жизни взрослой детской я рукою.

О том, что много есть, но было мало,

О том, что я как ты посуду мою,

О том, что в мире всё так сложно просто,

О том, что я ношу твою причёску,

О том, что лиц людских не красит возраст,

Что утром как и ты ищу расчёску.

Ещё скажу, что по тебе скучаю.

Ты хмуришь лоб? И на моём морщины.

И между нами… Впрочем, будешь чаю?

Нам вместе быть разве нужны причины?