Восемь

Родная, помнишь? Было нам лет восемь.
Кричал взволнованно тебе: "Приветик!"
Твой смех счастливой делал даже осень.
Ты навсегда – мой цветик-семицветик.

Сентябрь. Был праздник твоего рожденья.
К тебе я шёл так трепетно, несмело,
Дрожа весь от восторга и волненья,
Цветы дарил неловко, неумело.

О, сколько лет с тобой мы были вместе!
Ты помнишь, как я сделал предложенье?
Как розы нёс тебе – моей невесте?
Как нам всегда хотелось продолженья?

Как хочется мне быть с тобою рядом,
Родная, слышишь мой охрипший голос?
Согрей мне сердце синим ясным взглядом…
И чёрен станет поседевший волос.

Старик сидел и плакал на могиле.
Держал в руках дрожащих дряхлых фото.
Ему с колен подняться не по силе,
Так долго он шептал картонке что-то…

-----
Написано в рамках второго этапа конкурса группы "Я – поэт".
Требовалось написать стихотворение на картинку, которую пока что не имею технической возможности разместить.

Мой город

Руины. Избы. Небоскрёбы.

Элитные дома. Трущобы.

Тюрьма. Аптека. Дом призора.

Роддом должны построить скоро.

Среди безлюдных тёмных улиц

Способен выжить лишь безумец.

Мой город – странный мир поэта,

Он мой. Он дорог мне за это.

Висят по городу плакаты:

Родные лица, снизу – даты.

Когда ушли, когда забыты,

За что и кем они убиты.

Всё ж здесь, среди дорожной пыли

Светлы и небыли, и были.

Мой грустный, но весёлый город,

Ты жив и будешь вечно молод!

-----

Стихотворение написано на тему "Мой город" в рамках поэтического конкурса группы "Я – поэт"

Упал!

Я навсегда запомню этот день.

Кричал петух, взлетевший на плетень,

Семёновны истошный громкий вой

Услышал наш глухой городовой.

Бежал он, спотыкаясь, по тропе,

Свистел в свисток собравшейся толпе.

— Упал! Упал! Ох, бабоньки, беда!

— Кто же упал, Семёновна, куда?

А баба уж в истерике крича,

На землю повалилась сгоряча.

Лишь протянула людям свой айфон 

И слабо простонала: "Тама… Вон…"

Народ стоял, смотрел с тоской в экран,

Затихли все, жевал траву баран.

"За доллар восемьдесят три рубля!"

Воскликнул кто-то ошалев: "Ох, бл*!"

Кофе

Кофе по-питерски – это с дождём.

Это на крыше под неба плащом.

Это с вопросом, чего же мы ждём,

Доллар и греча сегодня по чём.

Кофе по-питерски… Мир, с новым днём!

Будешь смеяться: мы снова живём!

Лезем в карман за последним рублём,

Крылья сжигаем надежды огнём.

Кофе. Привычка. Куда ж мы идём?!

Каждый раз завтрак отравлен враньём.

Выплюнь, подавишься. Правда, пойдём

Кофе по-питерски пить под дождём!